En la biblioteca

Caminaba el otro día en silencio entre los libros, ojeando sus tapas y títulos y, quizás por primera vez, viendo algo más allá de su cubierta.

Vi a una persona bajo la tinta, un escritor que ha dedicado su tiempo, quizás toda su vida a escribirlo.

Y me asalta de nuevo la pregunta de ¿a qué voy a dedicar yo mi vida?

¿A escribir libros? ¿A traducir lo que otros escriban? ¿A dar clase en la universidad o en un instituto? ¿Investigar y publicar en revistas?

Muchas posibilidades, ninguna respuesta todavía y, por un segundo, siento que los libros comienzan a gritarme ¿Qué vas a hacer? ¿Qué vas a hacer?

Y yo no puedo hacer otra cosa que mirarlos impotentes y decir: Aún no lo sé.

Pero no les basta y siguen preguntando lo mismo, una y otra vez, incluso cuando ya he salido de la biblioteca, me persiguen sus voces, igual que el Cuervo de Poe, sin permitirme descansar Nunca más...